Ella y Él
Ella duerme bajo flores de papel.
Él hace papiroflexia con hojas secas sobre sus
caderas.
Ella es estrella fugaz en galaxias de confeti.
Él es constelación de horóscopos prohibidos.
Ella renace los lunes a las tres de la mañana.
Él resucita al segundo autobús perdido.
Ella abraza hasta acariciar por dentro, pero sonríe
por fuera.
Él vuela de nube en nube.
Ella aterriza cada noche en un cráter de la luna.
Él vive de puntillas para llegar a sus brazos de pluma.
Ella da caladas a sus labios, muerde para no verlo
más.
Él fuma en besos de papel charol.
Ella llueve en los años bisiestos y moja punzadas al
corazón.
Él llora cada día treinta y dos.
Ella es mujer de ida y vuelta pero pierde todos los
trenes.
Él no se despide nunca hasta saber si ella estaba.
Ella rompe posibilidades, pierde expectativas,
improvisa.
Él pierde partidas de ajedrez, a los chinos y al parchís.
Ella es viento de los que provocan huracán.
Él pone la voz en grito amando sin poder amar.
Ella quiere a través de la distancia de sus dedos.
Él aún sueña con el amor a tres segundos de ella.

David Galán – Redry

De mi libro «Abrázame los monstruos».

Foto: @camillegphoto