Las luces de esta habitación Las luces de esta habitación me llevan a momentos que ya se han ido, hoy empiezo otro final de lo vivido seguramente. Las manos que abrazan estas palabras quieren hacerlo entre tu pelo, entre el ascenso a un nuevo lugar y lo prohibido. Las luces de esta habitación gritan que ya se huele el mar, es otra escena de calma en este invierno en el que busco la paz y el resurgir de sentimientos perdidos. Las canciones que envuelven este nuevo oleaje tienen un color distinto. Siempre me han gustado los amores imposibles. Los amores

Le voy a pedir a tu piel. Le voy a pedir a tu piel que me despedace cada uno de mis otros sentidos, sólo quiero tocarte en la cautividad de mi ser por las noches, en un silencio eterno, en una mirada que no existe, en un olor que se desvanece, en un gusto que ya no te saborea. Le voy a pedir a tu piel que sea infinita en esta cama, le voy a pedir a la noche que no haga llama pero que una cada una de mis moléculas en una fusión perfecta contigo. Le voy a pedir

Era una despedida, pero eso tú todavía no lo sabias Era el invierno con los días más alegres que un verano a la sombra. Paseabas en trineo por cada sonrisa que conseguías arrancar a los copos de nieve que resbalaban entre tus dedos abrigados por mis guantes. Era invierno en tus pies, verano entre las sábanas y un horrible huracán cayendo por tus ojos al llegar la primavera. Era una despedida como otra cualquiera, eléctrica, con calambres después de una maratón. Versículos y susurros a medio compás, mientras te envolvías en un abrazo con el que soñarás durante muchas noches

Me He perdido intensidad, me he cruzado muchas veces con quien no quería y las balas han silbado demasiadas veces cerca de mi cuerpo. Me estoy desvaneciendo. Los atajos de la casualidad no quieren verme en lo que las pocas neuronas que no han muerto bañadas en alcohol desean en mis pensamientos o que anhelan de un recuerdo pasado. Me caigo una y otra vez. No consigo respirar nítido, ni ver más allá del olor de verte amanecer en una habitación a oscuras que descompone cada silencio que no es silencio, cada silencio que solo soy yo en esta cama

Eres la chica invisible a la que siempre quiero ver Eres la chica que no se atreve a decir «te quiero» en voz alta pero que lo siente por dentro, la típica que sale a correr con las alas rotas y consigue volar. La que miente con cualquier tontería si con ello puede hacerte reír. Eres la chica que llena sus muñecas de pulseras que viajaron más que ella, la que trabaja para soñar, la que sueña para vivir y siente para abrazar. La que enciende el mundo de madrugada y apaga el día para llorar debajo de siete mantas

No te vayas lejos. Ahora que te tengo más cerca que nunca, ahora que mis constantes vibran, por favor, no te vayas. No te vayas, porque lo quiero todo, no te conviertas en un recuerdo fugaz, no te quedes en un invierno sin final, en un pedazo de mis futuros recuerdos. No, no te vayas, quiero más magia, de esa que aparece sin necesidad de ningún truco, de esa que se juega entre los dedos de tus manos. No, de verdad, no te vayas, quédate a dormir una noche más, aunque a veces me equivoque, aunque a veces falle, aunque

Parecía imposible Parecía imposible volver a sentir de nuevo, y estoy volviendo a casa helado por el invierno y caliente por el último abrazo que me acabas de dar. Parecía imposible, éramos el némesis de una casualidad que hacía todo lo posible porque nos diésemos la mano, o la sensación de congelación al pasar tus dedos por mi espalda. Parecía imposible un beso de reencuentro y otro interminable de despedida, madrugar con ganas o las esperas a volver a la realidad. Parecía imposible ser un todo, acabar con ese miedo que te impedía acercarte un poco más a mí aunque

Nunca es tarde si nuestra historia es buena El día que murió el arte tú viniste de visita. Habían saltado los plomos y la oscuridad rompía el silencio de la habitación con cada parpadeo de tus dedos contra los míos, no sé, era el tiempo diluyéndose entre los dos convertido en magia. Nos hemos encontrado en el momento perfecto, en la hora más inesperada, en el pretérito imperfecto en el que tú olvidabas. Yo buscaba, y perdía una y otra vez los papeles en los que te escribía cada madrugada de invierno sabiendo que no habría contestación. Eres simple y

He llegado ya, y no contesta nadie. Es la respuesta de siempre, esa o que me faltan centímetros. Son ya más de cinco años con las luces de emergencia puestas, y unos meses en doble fila, esperando que salgas a conducir para librarnos de este atasco. Somos uno, y en realidad somos dos, me entiendes, te entiendo, me escuchas, te escucho, me hablas, te hablo, me miras, te miro, me sientes, te siento, y no hace falta que me digas nada, porque me lo dices todo, y se vuelve a quedar en nada, y para mi sigue siendo todo. Tengo

Eres los pies fríos de andar pisando charcos en una tormenta de verano. Eres la cucaracha que mira al techo en el suelo del sótano. Eres el caracol intentando cruzar el paso de cebra, el ascensor que para en todos los pisos menos en el tuyo. Eres un disparo de gracia para aliviar otra muerte innecesaria, el caramelo de menta que se olvida en el bolsillo. Eres una frase de carpeta escrita en una clase de química. Eres la mano que sale a refrescarse por la ventanilla del coche a 100 kilómetros por hora, una señal de prohibido el paso